Осень. Ушла, но обещала вернуться.

 Autumn…Она оставляет все как есть, меняя в то же время все кардинально… На чердак души заглянет, бросит под ноги охапку расписных листьев и сладко – горький аромат сухоцветов. Расплетет косы мыслей, разрознит все страницы их, разметет все чувства, как листы с недописанными стихами по полу – не собрать. Игру с душой заведет, влюбит. Обязательно влюбит, не заметишь. В ее ладонях миллион таких душ, катает – перекатывает их как шарики стеклянные, выбирает самый яркий из них, а, выбрав, не выпустит, пока не изранит, не испепелит. Жестоко? Нет. Не станешь в обиде на нее, будешь помнить то, чем одарила. Даже, наверное, жалеть ее будешь за то, что грустная…А она не грустная – красивая. И даже если в грусть ее, пусть имеющуюся чуть, заглянуть, тоже лишь красоту увидишь. Во всем. И ищешь в ней любовь… Она - есть, но не к тебе. Она любит невероятно долгое количество времени лишь его одного. Мальчика – ветра. И танцует с ним одним лишь вальс, запрокинув голову и собирая подолом атласного платья опавшие листья. И палантин ее из темного шифона летит следом, источая тонкий аромат. Завораживает. Глядишь, как покрывает она зеркала гладь тонкой органзой, пытаешься разглядеть за ней действительность, но не получится. Колдунья.  Что в ней, то в тебе… Прочно опутала. Осень.

                                                                                                                   17.02.06.

   Монолог о неотчужденности.

        «По – настоящему любишь только то, что любишь в данную секунду. Тогда принадлежишь избранному безраздельно. Но лишь миг – и это свобода. Она прекрасна и непостижима, как логика полета стрижа. Именно так и должно быть ».

Просишь рассказать о прочитанном. Тебе интересно слушать изложение моих мыслей. Потом сопоставлять со своими, искать несхожести и родство. Мне нравится это безумно. Люблю твое восприятие меня. И то, что мыслей моих ход не прекращаешь. Наоборот – тревожишь. Не тушишь то, что разгораться в секунду свойство имеет. И я листаю словарь в своей голове и строю фразы немного непонятно – корявые, но читаемые и воспринимаемые на ощупь. Как имеют физическую оболочку будто. И называешь это удивительно прекрасным миром. И вникаешь в него. Мир в моей голове… Он лишь там. И когда во мне начинаются ужасы, как недавноподобные, на тему : «никто меня не…», значит там  - либо война, либо роды. Исход один. Истерика и мыслей ряд на бумаге. И знаю, что не нужна другая. И знаю, что не станешь менять. Потому как - стань серой , потеряюсь. Не хочу. И ты не хочешь.

                                                                                                                        21.02.06.

    Куда оно уходит?

 Встреча. Любовь. И смысл сюжета есть. Два ангела – он и она, черный и белый. Они одно целое. И она, будучи черным, не имела в этом черном темноты. Как и он, облаченный в белое, не имел света, пока не соединились. И живут, и даже что – то получаться начинает. Пока не…

Начинают понимать о том, что оба - сильные, оба – личности. И ни один не идет на уступки. И ни один не отдает лидерство. И начинаются отношения на уровне фанатизма. Кто кого? А в отношениях фанатизм явно – очевидно, приводит к деспотизму. А деспотизм не приемлет совместного существования…

 Она ждала принца. Чтоб на руках носил и внимание все свое лишь ей. И на очередной какой – нибудь праздник дарит ему , принцу своему, коня белого. А зачем, спрашивается, ему конь этот? Он же и в седле, скорее всего, не сидел ни разу. Ему бы с работы придти усталым, да на диван, да телевизор, желательно с дистанционным управлением, и еще борща тарелку, и чтоб она рядом. И пусть сидит и задыхается от восторга, глядя на то, как мастерски он переключает каналы после очередной отправленной в рот ложки супа. И еще чтоб не брала бритву его, наверное.

А продолжает катиться все как по- накатанному, а не по задуманному. И в итоге прояснили – осознали, что разные во всем. И что слишком много стало их амбиций на один квадратный сантиметр жилплощади. И собирают вещи. И уходят друг от друга.

И снова по отдельности живут два ангела. Он и она. Черный и белый. И снова ищут кого – то. Найдут – хорошо. Будут жить, как желаемо, перекладывая на действительное. И долго и счастливо. И чтоб в один день…

А не найдут – что ж – новая встреча, новая любовь. Новые надежды и расставания… Живем.

                                                                                                               25.02.2006.

В преддверье  весны.

 Иду. Зима. Но уже как - то по – весеннему греет солнце. Хотя – февраль, рановато вроде – как еще. Ветер срывает карнизы, из – за него же следы от еле растаящего снега быстро высыхают на асфальте. Месиво. Из снежинок и шагов. Бензиновая радуга под ногами. Переливается. Красиво. Стою – смотрю. А скоро ручьи. И хрупкие корочки замерзшего. Когда, вроде, наступаешь на твердое, и – раз – нога уже уходит под лед и полный ботинок воды. Идешь, издавая чавкающие звуки. И так весь город. Миллион людей и все хлюпают весной.

 Пакет летает. Смешно. Не понять, правда, толком, от чего? То ли от солнца, то ли от увиденного. И хочется стать невыносимо легкой как этот пакет и лететь. Лететь в никуда. Туда, где ты ждешь. Пройтись по центру маленького городишки, на местных лавочках посидеть, жмурясь от настроения. А оно, безусловно, будет замечательным. И улыбка станет на своем положенном. Искренняя. Ты обнимешь, и я расскажу тебе о том, что значишь для меня. Только молча буду рассказывать, как то, мое тебе « люблю». Помнишь? Тихо – тихо, одними губами. Шепотом. Расскажу тебе тихую сказочку о времени, что с тобой. Страшную – о том, что без тебя. А ты молчи и слушай. И улыбайся. Обязательно улыбайся. Я рядом…

Мысли роятся.

А пакет, закончив движение и устав от игры с ветром, упал. Нехотя катится по дороге. Иду дальше. За ним. Просто нам по пути. Сейчас проводит меня до подъезда и останется ждать. Меня, следующего прохожего, а, может, перемены ветра.

Скоро весна.

                                                                                                                                    22.02.06

И каждому свое.

       Смотришь, а я молчу. И не можешь понять, что  уже давно не так что - то. И создаю кажимость, что все как обычно, лишь тишина… Но ты не замечаешь. И уже давно для тебя это в порядке вещей. Норма. А мне - хорошо.

 Я не могу говорить с тобой. Просто, иногда так бывает – мы разные. Опять же – ну что это – разные? Ты – человек, я – тоже, две руки, две ноги… А картины мира – не общие. И не проникаем ни ты в мою, ни я в твою. Я не хочу, а ты не желал никогда. Уходишь, я остаюсь. Приходишь – я на том месте, где и оставил. И не шум. И не разговор. И не вникая в мое мировоззрение, тебе невдомек, что мне необходимо.  Да, в общем – то я и не желаю посвящением тебя в мое, что внутри, заниматься.

Ведь все разговоры твои – мои – это есть ни что иное, как просто динамичное отображение неподвижной вечности…И проговаривается слово – опаздываешь. Я не опаздываю, может, ты слишком поторопился? О чем? Вновь недопонимание. .. Поторопился быть со мной, поспешил утвердиться в той мысли, что ломать – не строить, и, что заложенное, которое отлично от общеправильного, в два счета рухнет. Теперь понимаешь, что ошибался, но не признаешь. Да, в общем – то, и ладно. Даже переубедить пытаться не стану. К чему? Ведь тогда получиться то, будто я рушу твое убеждение. Тогда вовсе круг не замкнем. Поэтому, вновь промолчу и улыбнусь своему, что во мне.

Живем своей жизнью. Каждый.

                                                                                                                                 26.03.06