Что-то исчезает…
Ты хочешь рассказать мне о красоте зимы, ты споришь со мной и объясняешь, что снег укрывает боль. Неправда. На белом раны видны еще сильнее. Всем видны. Не скроешь боль снегом – просто анестезию холода низкопробную получишь. Уснешь до весны. И еще оттого страшнее бывает, потому как пробуждение не принесет радости: ломки от некачественного препарата сна.
Просишь ассоциировать слово «зима». Хорошо, только для тебя, думаю, эта ассоциация не станет более приятной. Настаиваешь. Зачем? Пытаешься лучше научиться меня читать? Ерунда! Я для тебя – открытей не бывает. Нет, я не ухожу от разговора. Ладно. По-моему зима как нельзя лучше созвучна со словом «смерть». Не разглядел в чем связь? Да брось! Не надо рыть там, где пытаешься. Я же понимаю, чтоб увидеть ее красоту – надо в нее влюбиться. Как в женщину. Только как, если нет желания даже?
Куришь. Тебе сложно со мной. Ты пытаешься понять, но не принять. А это уже дисбаланс. Что-то рушиться? Я не вижу. Но если ты так считаешь, значит уже все для себя определил.
Тяжело со мной? Прости.
Уходишь? Иди.
Что? До весны? Нет. Навсегда – боюсь, не оттаю после, как минимум, полугодового интенсивного замораживания.
Ушел… Значит так было кому-то надо.
Допиваю вино, сажусь на пол, зажигаю свечи и молчу.
Шуршит. Снежинки кружат вальс, еще не слишком уверенно и потому задевают подолы друг друга, вот и слышится шорох их мятой тафты.
В 5 sms.
Я не живу. Я не умираю. А просто раздеваю осень чувствами. Опустошаю небо птицами перелетными и бросаю листья в гладь асфальта. Я никогда не останусь той, чьи руки умеют составлять облачное бездушье - буду существом не Вашим ходить по своим выдуманным дорожкам. Вы не успели забрать сердце. Вы не решились стать со мной. А знаете, уже и не жаль.
Когда-то…
